...а мне ни благодатного огня, ни тихого, чуть сонного шаббата, ни теплого младенца, ни письма, мне не досталось и уже не надо ни чая, ни хрустящих леденцов, ни мягких бус, ни проволочной яви, ни голоса дрожащего отцов, ни хляби вод небесных, ни рейкьявик с велосипедами и фото на айфон... куда эту реальность мне пристроить? пишу "пожалуйста, прошу не беспокоить" и будто погружаюсь в сон. там место есть для розовой тоски, дрожащей как желе и золотистой, летающей доверчивой... с руки кормить и рассыпать монисто, и просыпаться в новом, теплом сне, в котором голубое понедельник, в котором время ничего не делит, а только продолжает. этой мне ужасно повезло найти пути для бегства от беспамятства чужого - то это было, скажем, просто слово, теперь вот сон... дорогу перейти и будет что-то новое... отпустишь? кормить весну и подбирать слова для нежной, светлой и желанной грусти. и только кругом, кругом голова от запахов, от тонкого тумана, от кофе и от лестниц в никуда - во мне всегда бесшумная вода спала и лишь аккорды фортепиано ее будили... горло давит стих, рука сама нашла клавиатуру - мы этот вечер делим на двоих как праздник, как пирог, но ты фактуру реальности предпочитаешь всем, и говоришь разумное мне что-то мне ни шабата, ни постельных сцен, ни шестерых детей, но до зевоты - смотри, я не просила ничего, а только тишины. не дашь, не дали - я прячу голову в ночной звенящей шали - от нежности, от боли, от всего, и убегаю в чей-то дивный сон, чтоб из него проснуться на рассвете - чтоб так легко и искренне ответить "люблю" и не бояться, что влюблен. (с) http://marta_ya.livejournal.com/

Теги других блогов: сон тоска реальность